* Noche 95. DIEZ LIRAS DE TU INTEGRAL PRIMERA. (Liras de la 941 a la 950)

 * Noche 95. DIEZ LIRAS DE TU INTEGRAL PRIMERA. 
(Liras de la 941 a la 950)

Si en la integral primera
de mi constante ilusión renacida,
no llegas, primavera, ...
no sé si en esta vida 
podré, sin ti, hallar alguna salida.

Afán de enojada era
donde pasta la bondad abducida
que años atrás plañera
oscura, prohibida
y profanada en tumba renacida.

Incluso he factorizado
el tiempo que transcurre, sin ti, lento;
tal vez he desmembrado
demasiado aspaviento
por alguien que no entiende lo que siento.

Voy desalambrándome
cada hora de infortunio acumulado
y voy desangrándome
de un alma mutilado
que me indulta siempre que estoy a tu lado.

Paso, inadvertido,
con canto lírico de partiquino,
por el frunce invertido
del dolor del espino
que bifurca el paso en nuestro camino.

Tan cansado me tienes
que he abierto mi baúl de asignaturas
por la hoja de las sienes
que admite conjeturas
más allá del sexo y sus calenturas.

Puntos de acumulación
se ciernen en caída desbocada
en cada desolación
de mi alma desolada
que te sobrevuela cada madrugada.

A un paso de tu gloria
se estima el destello del sol dorado
que incendia mi memoria
en el fuego enriscado
que saquea nuestro amor y lo amado.

Ya está todo pertrecho
para apaciguar al mal quebrantado
de todo el bien deshecho,
nulo y desorientado,
que en nuestras vidas mora descansado.

¡Ay, bebida corriente en
un río fatuo, brusco y malcriado
que con desprecio asiente en
en el hilo crinado
del vino que ya ha sido descorchado!.

 ***

* Noche 95. DIEZ LIRAS DE TU INTEGRAL PRIMERA. 
(Liras de la 941 a la 950)

Si en la integral primera de mi constante ilusión renacida, no llegas, primavera, ... no sé si en esta vida podré, sin ti, hallar alguna salida.

Afán de enojada era donde pasta la bondad abducida que años atrás plañera oscura, prohibida y profanada en tumba renacida.

Incluso he factorizado el tiempo que transcurre, sin ti, lento; tal vez he desmembrado demasiado aspaviento por alguien que no entiende lo que siento.

Voy desalambrándome cada hora de infortunio acumulado y voy desangrándome de un alma mutilado que me indulta siempre que estoy a tu lado.

Paso, inadvertido, con canto lírico de partiquino, por el frunce invertido del dolor del espino que bifurca el paso en nuestro camino.

Tan cansado me tiene que he abierto mi baúl de asignaturas por la hoja de las sienes que admite conjeturas más allá del sexo y sus calenturas.

Puntos de acumulación se ciernen en caída desbocada en cada desolación de mi alma desolada que te sobrevuela cada madrugada.

A un paso de tu gloria se estima el destello del sol dorado que incendia mi memoria en el fuego enriscado que saquea nuestro amor y lo amado.

Ya está todo pertrecho para apaciguar al mal quebrantado de todo el bien deshecho, nulo y desorientado que en nuestras vidas mora descansado.

¡Ay, bebida corriente en un río fatuo, brusco y malcriado que con desprecio asiente en en el hilo crinado del vino que ya ha sido descorchado!.

José Mateo Angulo García.